Into the wild

Cet été, je ne suis pas partie en vacances à proprement parler. Pas d’excursion en Auvergne, ni de farniente à Belle-Île en mer. Pas de longs trajets sur l’autoroute, ni de vacanciers qui piétinent devant un stand de glaces. Je suis restée dans ma forêt de l’Allier, avec ma famille et mes amis. Dans ce billet rétrospectif, je vous propose de voyager dans cette nature préservée, de découvrir en images ce petit bout de paradis sylvestre, de plonger « into the wild«  (trad. Au coeur de la nature sauvage). Nous sommes beaucoup à avoir apprécié le dernier film de Sean Penn qui relate la véritable histoire de Chistopher McCandless. J’ai particulièrement été touchée par ce jeune aventurier de 22 ans qui est parti seul pendant 2 ans sur les routes de la côte ouest américaine. Il aspirait à une vie détachée des contraintes matérielles, il prenait ce que la nature voulait bien lui offrir et recherchait en elle une paix intérieure ultime. J’ai souvent pensé à ce baroudeur lors de ces vacances passées en forêt. Mille hectares de bois, de prairies et d’étangs dans lesquels abondent une faune et une flore remarquables… Même si le domaine ne peut rivaliser en terme d’espace avec le parc national de Denali dans lequel McCandless a terminé brutalement son périple, je ne peux m’empêcher de penser qu’il aurait aimé ce lieu…

Toute la région du nord de l’Allier est splendide, belle de simplicité, avec ses paysages formés de prairies, de bocages vallonnés et de villages à l’architecture paysanne. Non loin de la petite commune de Château-sur-Allier, j’ai repéré il y a peu une ferme abandonnée. Curieuse, j’ai voulu inspecter les lieux pour y trouver, qui sait, quelque trésor. Visiblement, la vieille bâtisse avait été squatté au regard des détritus qui jonchaient le sol. Soudainement, un joli chat à la fourrure tricolore s’est timidement manifesté. Petit miaulement plaintif, yeux mi-clos, allure chancelante. A travers mes caresses sur son échine, j’ai pu confirmer mon diagnostic. Il avait faim. Retour express au gîte forestier pour passer un pilon les croquettes de mes chiens. J’y suis retournée, il était encore là, dissimulé dans les graminées et les cabarets-des-oiseaux. Non loin de lui se tenait en position de sphinx un autre chat. J’y suis souvent retournée pour les nourrir durant ces vacances…

Non, vous ne rêvez pas. Vous voyez bien l’homme-ours et la belette à quelques mètres de ce cerf majestueux. C’est le même que vous pouvez admirer sur la photo d’ouverture de l’article. Il répond à un drôle de nom, ne vous choquez pas… Il s’appelle « Couillu » ! Le pauvre souffre en effet d’une infection qui a augmenté considérablement la taille de ses testicules. Je me décharge totalement de l’attribution de ce sobriquet, trouvé par Jean-Louis, le garde forestier du domaine ! Ce cerf a déjà été endormi pour être soigné et c’est la raison pour laquelle il est habitué à l’homme. Nous le nourrissons de maïs, de pommes sauvages et autres fruits dont il se délecte. Les trois autres acolytes qui le suivent toujours, Oreille cassée, Bois bizarre et Dandy, profitent également du bon plan. Pour les enfants, et même les adultes, c’est toujours un moment extraordinaire. Croiser le regard profond du roi de la forêt nous donne une telle émotion. On se sent si petit, si fragile, si humble face à lui.

C’est le soir, lorsque le soleil s’adoucit, que Couillu arpente cette grande plaine de plusieurs dizaines d’hectares. Sur le chemin du retour, nous ramassons presque à chaque fois un beau panier de rosés de prés, les cousins sauvages des champignons de Paris.

Comme un peu partout en France, nous n’avons pas forcément été gâté par le temps. Mais dès les premiers rayons de soleil, nous investissions la grande terrasse du gîte pour prendre l’apéritif, discuter de tout et de rien, regarder les enfants faire des bouquets de linaires (et leur demander de stopper le ballet incessant sur leurs rollers, trottinettes et waveboard !), bref, prendre du bon temps. Les chiens ont bien entendu adoré ces vacances. Exercices de natation dans les étangs, léchage et séchage en bonne et due forme sur l’herbe chaude.

Côté cuisine, il a fallu s’organiser. Dix à table tous les jours, avec comme prérequis du fait-maison, du rapide, du bon et du local ! Tarte aux courgettes jaunes et au chèvre, tomates anciennes du jardin cuisinées à toutes les sauces (en salades, avec de la mozzarella et du serpolet, farcies, confites au four…), rôti de porc à l’ail et au thym, gratin de pommes de terre nouvelles, fromagées aux herbes sauvages, compotes de prunes, crumble de pommes aux baies de sureau…

Notre plus grande occupation a été probablement celle de ramasser des champignons. Les cycles de chaleur et de fortes pluies ont réveillé le mycélium, cet arbre souterrain qui produit les carpophores (nom barbare attribué aux champignons).

Habituellement, je trouve des cèpes début septembre, mais depuis la mi-juillet, ils prospèrent partout, aux bords des étangs, dans les bois clairs et même dans les sombres charmilles du domaine. Je n’ai pas comptabilisé le nombre de spécimens ramassés, mais à la louche, j’estime notre récolte à une bonne trentaine de kilos ! Pour l’amatrice de champignons que je suis, j’étais aux anges de pouvoir glisser dans un même panier trois variétés de cèpes : des cèpes « bronzés » (tête-de-nègre) (chapeau brun-noir et pied orangé), des cèpes de Bordeaux (chapeau caramel et pied blanc crème), des cèpes d’été (chapeau et pied « café au lait »),

Certains cèpes avaient une forme tellement cocasse que je ne pouvais m’empêcher de les prendre en photos. Des triplés, des quadruplés, des siamois, des géants, des petits bouchons… Décidément, la créativité de la nature est inépuisable. Étant donné la quantité récolté, j’ai passé beaucoup de temps à en faire des conserves : séchés, poêlés puis congelés, conservés à l’huile et au vinaigre. Ces provisions « de luxe » tomberont à pic en hiver, notamment pour les repas de fêtes.

J’ai eu la chance de glaner également quelques bolets à pied rouge (voir ci-dessous), joliment appelés par les spécialistes « la récompense du mycologue ». Chapeau brun chocolaté et velouté, tubes orange vif, pied recouvert d’un maillage rouge sang, chair jaune qui bleuie intensément à la coupure. Un véritable festival de couleurs ! Ce bolet, toxique cru, révèle tout son talent une fois cuit.

Les coulemelles étaient également au rendez-vous, à la lisière des bois. Comme vous pouvez le remarquer sur les photos, certaines étaient en forme de baguette de tambour (les plus jeunes), d’autres s’étalaient pour former un disque de large envergure (aussi grand qu’un 33 tours !). On comprend pourquoi on les surnomme « champignon parasol ». Les coulemelles font partie de la famille des lépiotes, dont certaines peuvent s’avérer mortelles (la brun-incarnat, la Josserand). Pour ne pas commettre d’impairs, ne ramassez que les coulemelles d’au moins 15 cm de haut et comportant un anneau épais et coulissant. Pour s’en assurer, mes nièces glissaient ces bagues cotonneuses entre leurs doigts. De retour à la maison, je les ai cuisinées de manière traditionnelle : panées, avec une persillade.

Arnaud, notre ami et animateur à la maison de la Nature de Château-sur-Allier, nous a proposé durant ces vacances de changer d’air, de prendre le large sur l’Allier, en canoë. Toute la famille était de la partie, enthousiasme à l’idée de découvrir l’une des plus belles zones alluviales de France.

Peu de courant, suffisamment d’eau pour bien flotter et ne pas être bloqué dans les galets, la balade était propice à l’observation ornithologique. Mon objectif ne me permettait pas de prendre les oiseaux comme je l’aurais souhaité. Nous avons pu cependant admirer des hérons cendrés, des cigognes, des martins-pêcheurs, des petits gravelots, des oedicnèmes criards, des chevaliers guignettes, des hirondelles des rivages, des guêpiers d’Europe… Ici et là, des huttes de castor faites de bois flottés.

Sur les plages de sable, j’ai ramassé quelques galets plats pour parfaire la petite maison de pierre que les enfants avaient commencé la veille. Du Land Art minimaliste qui les a occupé tout un après-midi…

Après cette belle excursion sur l’Allier, j’ai voulu dormir au plus près de la nature, au coeur de la forêt. Seule, avec ma chienne Kinaï. Je ne l’avais jamais fait en solo, mais depuis quelques temps, cette idée, peut-être un peu saugrenue pour certains, me trottait dans la tête. Il faut dire que mon homme-ours a l’habitude de le faire et au final, sa propension à s’immerger dans les bois a probablement déteint sur moi. Avec lui, en fin d’après-midi, nous avons préparé un énorme tas de bois en prévision du feu nocturne. Même s’il pouvait être tentant de dormir dans une tente, j’avais vraiment envie d’écouter tous les bruits de la forêt, de palper son atmosphère magique et inquiétante et d’assister au lever du jour.

J’ai donc dormi sur un lit de camp recouvert d’une moustiquaire suffisamment fine pour ne pas laisser passer les insectes et percevoir les branches graciles des arbres penchées sur moi. Les yeux rivés vers le ciel étoilé, j’avais la sensation d’être dans un berceau végétal. Remous aquatiques provoqués par les carpes et les brochets, craquements de branches, brame plaintif du chevreuil, vrombissements sourds des frelons et des grillons… J’ai été bercé toute la nuit par ses sonorités organiques qui à aucun moment ne m’ont effrayées. Il faut dire que ma chienne a été exemplaire. Aucun grognement, aucun aboiement. Elle est restée à mes côtés, paisible, à humer l’air ambiant et à observer comme moi la danse du feu.

Au petit matin, la brume ondulait sur l’étang et formait d’improbables personnages fantomatiques. J’assistais avec émotion au réveil d’une faune qui clamait avec timidité puis insouciance sa joie de vivre. Les corneilles craillaient de part et d’autres pour se répondre, un pic épeiche tapait avec frénésie sur le tronc d’un chêne, une laie suivie de ses petits marcassins vermillait au loin… Lentement, le soleil prit tout l’espace pour faire apparaître la splendeur du lieu qui s’offrait à moi.

A cet instant précis, j’ai repensé à une citation de Christopher McCandless. Peu de temps avant sa mort, seul, au fin fond de l’Alaska, il nota sur la page d’un livre, « Happiness only real when shared » : Le bonheur n’est réel que lorsqu’il est partagé.